Bom, povinho, aqui é a Elizia (quem sentiu saudades de mim levanta a
mão _o__o__o__o__o__o__o__o__o__o__o_o/ Tá,
mãe, eu já sei). Bom, eu não sou fã de Nirvana, nem gosto, na verdade. Mas,
quando eu li a epígrafe, na biografia do Dave, fiquei cheia de pensamentos
maléficos e me decidi a escrever essa fic. Mas é claro, eu não sabia nada de nada de
Nirvana, então a minha amiga fofíssima Jéssica e a minha filhota Milly me
ajudaram (a Jéss me ajudou mais, na verdade). Eu queria dedicar essa fic a
todos os fãs de Nirvana que são meus amigos (e são fãs de verdade, não os que
ouvem Smells Like Teen Spirit e compram a camiseta e saem dizendo que
amam Nirvana) e principalmente as duas lindas que me ajudaram.
Além disso, eu queria oferecer a todas as fãs de yaoi e de
garotos-lindos-de-cabelos-compridos.
E, agora, aos avisos: primeiro, essa fic é yaoi lime. Traduzindo: vai ter insinuação de sexo
entre dois homens, mais especificamente, Dave Grohl e Kurt Cobain. Nessa ordem.
Se você for menor, não gostar de yaoi, de lime, de Nirvana, ou pior, ter
horror a insinuações de que o Kurt é gay, por favor, feche essa página e vá
fazer outra coisa.
Segundo: eu não acho o Grohl um baterista medíocre, como diz na fic. Eu não entendo nada de bateria
pra afirmar um negócio desses, e conheço Nirvana menos ainda. Quem se acha
medíocre é ele, eu andei lendo umas coisas na internet em que ele dizia que o
Kurt achava ele ruim.
Terceiro: tudo, absolutamente tudo, que tá escrito aqui é ficção. Eu não
inventei tudo, mas não tenho compromisso nenhum com a verdade. O que aconteceu
entre os três é problema deles.
Por último: deixe review. Eu gosto, e pra ti não custa nada.
“Alguém telefonou pra mim e disse que Kurt havia
morrido. Perdi o rumo.”
Dave Grohl
Come on, death
Fechou os olhos, deixou cair a mão, o fone pendeu. Não
acreditou no que ouvia, nem quis. O mundo girava ao redor, numa velocidade
alucinante. Aquela voz desconhecida gemendo em sua cabeça. Mergulhou numa
espécie de torpor, um sonho vazio e distante, como se visse a si mesmo em
terceira pessoa. E fosse um honesto nada.
Mordeu o lábio. Viu aqueles cabelos loiros caírem, ou melhor,
escorrerem dos ombros magros. Abriu a
boca, mas nada disse. Não conseguiu, nunca conseguia. O guitarrista, ajoelhado,
riscava alguma coisa num papel.
-Melhor mudar essa parte, está ridícula.
E não era agora que ia falar. Kurt não estava preocupado, não
queria saber sua opinião. Melhor: queria que ele se danasse.
Ergueu a cabeça de novo, voltando a tocar, sem dizer nada. E
pra quê dizer? Para ser entendido por um imbecil? Dave mergulhou de volta na música. E na voz,
ah, a voz...
Rape me, rape me my friend
Rape me,
rape me again
Pensou em obedecer, por que não? Sentia o coração parar só de
imaginá-lo tremendo de medo, um filete estreito de sangue no canto dos lábios,
os olhos grandes assustados. Nas suas fantasias mais secretas, Kurt era um
viciado em dor, desesperadamente viciado.
Quando pensava nisso, tentava caprichar mais no que fazia,
tocar como ninguém nunca tinha tocado antes, como um deus da bateria. Mas
acabava parecendo ridículo, um verdadeiro palhaço com baquetas. E, ao olhar de
censura do guitarrista, acabava se rendendo, seria para sempre um baterista
medíocre e impotente.
Tentou se levantar da inércia, mas a cabeça ainda girava.
Queria fazer alguma coisa, comprovar se era mesmo verdade, ou se não fora um
grande patife que o queria enlouquecer com aquela ligação mentirosa e descobrir
que o guitarrista estava vivo, afinal. Mas não conseguia, seus membros não
obedeciam, estava colado ao sofá como nos domingos preguiçosos, mas, dessa vez,
a preguiça não era boa. Fez mais força,
mas acabou vencido pela dor e pelo desânimo.
Sentando-se na borda da cama, acendeu um cigarro.
Pensou em dizer alguma coisa, talvez uma frase boba e romântica e leve, para
quebrar o clima tenso que sempre se instalava entre eles quando faziam sexo ou
para, talvez, até – que sonho - fazer Kurt sorrir, mas, vendo o olhar frio e
distante dele, preferiu se calar. O vocalista estava deitado na cama, o rosto
voltado para o teto, mas, provavelmente, não via nada, imerso que estava em si
mesmo. Dave se lembrou que, por muito tempo, teve o fetiche de, depois de tudo,
o cigarro aceso, o louro se aproximar dele, circundar-lhe a cintura com as
pernas e apoiar a cabeça no seu ombro. No sonho, virava o rosto e olhava para
ele, vendo-o (céus!) sorrir. Aproveitava a proximidade para beijá-lo, dessa vez
sem a urgência do corpo, mas com carinho.
Tolice. Para Kurt, ele era só o corpo, um escravo
com a obrigação de satisfazê-lo incondicionalmente.
Aquela vez ia ser diferente. Terminou o cigarro,
jogou-o fora. Engatinhou pela cama até o colega, que, parece, nem o viu.
Fez-lhe um carinho leve na coxa esquerda, por dentro. Aí, sim, foi notado.
Recebeu um olhar indiferente, como se a coisa não se referisse ao corpo do
Cobain, mas a qualquer outra coisa, do sol que fazia lá fora à última fofoca de
uma celebridade aleatória. Algo como “pode fazer, eu não tenho nada com isso”.
Um estupro sem reação. Desistiu. Embora sonhasse em estuprá-lo, nunca conseguiu
ser rude com ele.
Vencido, adormeceu.
Kurt agarrou-o pelo braço, puxando-o com força:
- Dave, o Krist já foi, né?
-Acho
que sim, respondeu, assustado.
-Então
me beija.
E não
pôde dizer nada. Teve os lábios capturados num beijo louco e a cintura,
agarrada por duas pernas com força. Cobain estava sentado numa mesa.
Entregou-se ao beijo, mesmo assim, abraçando-o, deslizando as mãos pelas costas
dele.
- Kurt...
Não é estranho fazermos isso aqui?
O
guitarrista lambeu de leve o queixo do amante:
-Não
é esse o lugar mais propício para dois músicos se divertirem?...
Dave
riu, enfiando os dedos dentro do cós das calças do companheiro.
-Vem...
sussurrou o louro, com luxúria.
O
baterista obedeceu. Sim, meu amo e senhor, sim. Cobain gemia sem parar,
repetindo vem, vem, vem, como um mantra, extasiado e submisso, só de camiseta,
a boca molhada de suor.
Grohl
deu um pulo do sofá, sentindo algo se mexer dentro de si só com a lembrança das
coxas brancas separadas e do guitarrista ansioso. Ansioso, ajoelhado, trêmulo,
mas nunca submisso. Kurt parecia estar sendo servido por algum escravo bem
treinado. E Dave nem poderia afirmar, com certeza, se estava sendo bem servido.
Bom, o guitarrista nunca reclamara.
-s-s-s—s-s-s-
“Então, eu decidi. Decidi que vou sair desta
casa, deste inferno de solidão, onde tudo que eu faço é me sentir sozinho e te
amar sozinho. Se você não me quiser, e talvez não me queira, e nem posso
obrigar que me queira, eu vou morar em algum lugar qualquer, junto com a minha
filha. Não posso deixá-la sozinha com a louca da Courtney.
“É estranho que eu queira ir morar contigo? É um
pequeno grande sonho que eu acalento há muito tempo. Isso tudo porque eu te
amo. E eu quase morro quando você me segura, e me morde... Meu coração parece
parar, de tanto que pula. Dói tanto pensar que eu sou, para você, só uma
diversão, só um corpo que se oferece e se deixa tomar, não é?
“Mas metade de mim acredita piamente, como uma
menininha apaixonada, que não é assim que você pensa. Que, quando você me toma,
com toda aquela fome que eu sinto dentro de mim, você me ama secretamente, e
não tem coragem de se declarar.”
Aborrecida,
Courtney abandonou os papéis que lia para atender ao bebê que chorava. E
esperou, pacientemente, até a criança sentir-se satisfeita de alimento, para
retomar a leitura das folhas malditas.
“Eu sei, Dave, que não parece que é verdade o que eu
estou te dizendo, porque eu nunca demonstrei nada mas é a mais pura verdade. Eu
te amo desesperadamente, e, mais do que isso, fico louco só de cogitar a ideia
de você enjoar de mim.
“E eu queria que você soubesse disso, e foi por isso
mesmo que escrevi essa carta, porque falar é tão difícil e tão doloroso e eu
tenho medo que você me interprete mal, mas talvez escrever seja pior, não é?”
E
Love parou nessa parte, dando uma gargalhada cínica. É mesmo, Kurt, é pior
mesmo. Conteve o impulso de fazer um carinho no cabelo dele.
-Você
está lindo, meu querido...
Realmente,
se não fosse o sangue que ainda escorria do ferimento na têmpora, podia-se
dizer que Cobain simplesmente dormia. A mulher, ainda sorrindo, queimou a carta
que acabara de ler, jogando as cinzas na privada.
-Eu sou
uma menina má, Kurt. Aquele seu namoradinho vai achar pra sempre que você não
gosta dele, e a culpa é minha.
Gargalhou
de novo.
-E
agora, querido, todo o mundo vai pensar que você se matou. Que maldade, né?
Tadinhos de vocês.
Ajeitou
o bebê no carrinho.
-Nós
vamos passear, mas papai vai ficar em casa. Diga tchau para o papai... Vamos
demorar a vê-lo de novo... No inferno.
A
criança achou que o pai realmente dormia e balançou as mãozinhas em despedida.
-Tau,
papai.
Courtney
saiu, rindo, vingada finalmente da traição.
-c-c-c-c-c-
Então, deixem reviews,
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planeta saber que eu existo.
Ou não.
